No e(re)s mi culpa, pero sí mi problema.

Es fumarse esfumarse la esperanza y derruirme todo uno.
Es tolerar que nada hay, ni hubo y acabose el desear.
Ya me siento absurda hablando de ti.
Absurda entera, te hablo,
pero jamás. Ni es, ni fue.
No luché y aún me siento fracasar.
Tanto fragüé sin motivo 
o con motivo y sin final.
Me apeteces sin remedio y te figuro 
eterno en la cotidianidad.
Pétalos, tus hombros, mis rodillas.
Viento y música en el cristal.

Frena un poco, que te quiebras;
vuelve a colisionar mi cuadro en tu estampa 
vuelve a traer la noche en tu perfil.
Sean tus trazos mis caderas
y esbocemos mil ideas preconcebidas 
sin parar a recapacitar.


Ms. B.T.

¿Lo es?

De repente era abril y yo sin darme cuenta de lo avanzada que tenía la primavera en mis venas.

Efervescente respondo a descargas aleatorias

y a muertes pequeñas.
Me dan ganas de enamorarme y, ahí mi error, lo hago de ti.
Yo que una vez llevé la felicidad dibujada en las mejillas
he de asumir que fui un daño colateral.
Tú, delirio en mi grandeza
flaqueza de mis fuerzas
invento de la fragilidad.

Ms. B.T.

Estación: Primavera. Andén: nueveytrescuartos

"Qué delicia aquel postre que probé. Un millón de años o más hará."

Aquella delicia que probaste y te encantó. Encandilaron sus notas tu paladar y queda el recuerdo de la sensación de que te gustó su sabor. Aunque no lo vuelvas a disfrutar, cuando te pregunten dirás que sí, que te gusta. En presente de indicativo. No puedes, aunque quieras, prohibir a una delicia gustarte.

Ms. B.T.