Thinking about...

¿Cómo es posible que a veces te mire y sienta que no ha pasado el tiempo? ¿Y cómo es posible que me pase también contigo? Esto es pa' mear y no echar gota. Cuando más a gusto está una, vienen a revolverle los pensamientos, nunca falla.

Él fue mi primer gran amor, platónico he de añadir. Demasiados años suspirando entre tus miradas y mis coqueteos vanos, insulsos, vagos. Coqueteos de quinceañera.

Ella sin embargo, fue mi primer gran amor, cuasiplatónico en este caso; pues siete meses me mantuviste en secreto y yo a ti, claro. Una locura fatal que no podía acabar bien, y así pasó.

Ahora se entremezclan y juntan recuerdos, ahora vuelven ambos a mí y me desajustan los sentidos, si no es por uno, es por otra, todos los días ando nerviosa. Y sólo con mi imaginación. Que no es que haya sucedido nada en absoluto, ni junta que lo huele. Que a todo esto, hay una tercera persona y se presupone la más importante, mi gran amor actual, sin platonismos ni nada de eso. Ella es quien lleva casi dos años alegrándome la vida, endulzándome los días, acariciando mis miedos, abrazándome los días. Es ella la que me ha recordado lo importante de la palabra con A, ella es quien me hace sentirme realizada, feliz.




Y sin embargo lo miro a él y se me para el corazón, hablo con ella, y se me pone a mil por hora. ¿Y ahora qué? ¿Por qué cuando más a gusto está una, vienen a revolverle los pensamientos?

Supongo que tendemos a pensar demasiado, y nunca nos conformamos con lo que tenemos. Siempre pensando ¿Qué pasaría si...? ¿Qué hubiera pasado si...? No lo entiendo.

Plagio.

Hoy he leido esto por ahí, y necesitaba escribirlo en alguna parte, para poder leerlo cuando yo y solamente yo quiera y/o necesite.....

Dicen que a lo largo de nuestra vida tenemos dos grandes amores:
Uno con el que te casas o vives para siempre, puede que el padre o la madre de tus hijos...Esa persona con la que consigues la compenetración máxima para estar el resto de tu vida junto a ella.

Y dicen que hay un segundo gran amor, una persona que perderéis siempre, alguien con quien naciste conectado, tan conectado que las fuerzas de la química escapan a la razón y os impedirán, siempre, alcanzar un final feliz, hasta que cierto día dejaréis de intentarlo, os rendiréis y buscaréis a esa otra persona que acabaréis encontrando... Pero os aseguro que no pasaréis una sola noche sin necesitar otro beso suyo, o tan siquiera discutir una vez mas...Todos sabéis de qué estoy hablando, porque mientras estabais leyendo esto os ha venido su nombre a la cabeza... Os libraréis de él o ella, dejaréis de sufrir, conseguiréis encontrar la paz (lo sustituiréis por calma), pero os aseguro que no pasaréis ni un día en que deseéis que estuviera aquí para perturbaros; porque, a veces, se desprende más energía discutiendo con alguien a quien amas, que haciendo el amor con alguien a quien aprecias.


¿Es esto cierto? Cada uno que opine lo que quiera. 

Preguntasretóricas.

No entiendo muy bien por qué pero hoy me apetece escribir. Me apetece desvanecerme en mis teclas como solía hacer durante tanto tiempo, como ya he olvidado. Tengo ganas de divagar durante largos ratos sobre nada y todo y blablabla... ¿Cómo era capaz de hacerlo? ¿Es que estaba tan sumamente obnubilada, obsesionada, enamorada que no era capaz de pensar y hacer otra cosa? ¿Es ese el verdadero amor? ¿El que se sufre y se llora? ¿Por el que no podía dejar de escribir? ¿Es ese? ¿Es que acaso lo que ahora tengo no es amor? ¿No es amor el querer a una persona, admirarla, venerarla, añorarla cada día? ¿Es que no es amor si no se sufre? ¿O es que por el buen amor no se suele escribir? ¿O es q el buen amor es demasiado bueno para ser encasquetado en unas cuantas letras, palabras u oraciones? ¿Resulta ahora que los versos y las estrofas son sólo para los enamorados locos? ¿De verdad que los enamorados normales no escriben? ...

Será que se pierde la magia... Que la rutina se come tus días y ni siquiera te apetece desvanecerte en tus teclas como hacías antaño.

(Me gustaría saber por qué era capaz de escribir para ti tantas veces al día, y no soy capaz de escribir para mí ni una vez al mes.)