Nadas azules y tal.

El mar es azul.

Eso es lo que pensaba yo, que el mar era azul y que el cielo tenía que ser igual para que cuando oteara el horizonte en lo alto del faro pudieran unirse ambos y hacerme creer que la nada existía, y que además, era azul. El día que me dijeron que el azul del mar era un simple reflejo del cielo, me pregunté de dónde salía entonces ese azul, si no existía la nada azul, si el cielo azul era un lienzo pintado con cyan y blanquecino, con gris para las nubes y amarillo chillón para el sol. Cuando me dijeron que las nubes eran simples condensaciones de agua y que por su culpa llovía, pensé que ya no me quedaba nada por saber. ¡Cuánta decepción! Y yo que siempre había pensado que la lluvia siempre aparecía cuando el sol se ponía triste de verme llorar... Que pensaba que aquellas cosas blacas eran pinceladas en lo que yo pensaba antiguamente que era la nada, y que resultó que era un simple lienzo pintado de cyan y blanco, ¡claro!. ¡Qué decepción!

No era el momento para desilusionarse con el mundo, pero ¡joder! es para desilusionarse si con 8 años te enteras de golpe y porrazo de que los reyes son los padres, que el ratoncito perez no existe, el cielo y el mar no son la misma cosa, la misma nada, que las nubes no lloran por tu culpa, y para más inri, no tienes ni pajolera idea de cómo puede ser que el lienzo sea tan azul a veces y a veces tan negro. ¿Es que lo pintan cada mañana y cada noche? ¿Quién narices se pone a pintar a las 6 de la mañana? ¿Y por qué en invierno dura tan poquito en claro y tanto de negro?

Eso sí, una cosa tengo clara: en verano lo pintan más tarde porque los pintores del cielo también cogen vacaciones, y por lo visto, les gusta tanto que no quieren que se acabe el día. Aunque personalmente, en verano prefiero las noches. Paradojas de la vida.

Fin.

Prácticamente absurdo.

Las gotas de sudor helado bajaban por su frente y su nariz, haciendo una especie de estalagtita o -mita, nunca sé cuál es cuál, en la punta de ésta. El frío agarrotaba todos sus músculos. Sus piernas no respondían, sus dedos de las manos se peleaban unos con otros para cerrarse en un refugio que los acogiera de cinco en cinco. A pesar de los veintiún grados bajo cero, dentro de sí sentía como si el infierno y el tal Lucifer habitasen plácidamente en sus arterias, nadaran a través de su sangre, y durmieran en su tierno corazón, tan cálido y apacible. Es en esos instantes cuando la cabeza se pone al rojo vivo, aunque los labios estén morados de frío. ¿Qué cojones hacemos? Si de 14 que vinimos quedamos sólo dos. ¿Qué tenemos que hacer ahora? Pues mira, hay que ser práctico en los momentos de histeria general, locura máxima, desesperación total, y esos estados psíquicos-mentales que nos vuelven majaretas sin remedio. Seamos PRÁCTICAS pues.

Y fue entonces cuando me besó, y la besé.
Y pasamos PRÁCTICAMENTE toda la noche haciendo el amor de forma apasionada, aunque era solamente una manera fácil, rápida y por supuesto, PRÁCTICA de entrar en calor.

Mientras sus manos podrían haber acariciado mi cuerpo, y mis labios haber besado sus pechos; sus dedos, acomodados en su refugio, me calaron muy dentro; y mi boca, por el contrario, buscaba calor en otro lugar similar, incluyendo por supuesto el agravante de la tal Lengua, una ocupa de Refugios que cuando entra, por lo visto, ya no quiere salir más.

En teoría, no debería escribir lo primero que se me pase por la cabeza, pero a la vista está, que la PRÁCTICA es otra historia.

(Parezco un anuncio de Cuatro, tanto practicar, tanto practicar...)

Estrambóticamente desastrosa.

Ayer terminé uno de los libros más extraños que he leído nunca.

Habla sobre sueños, ilusiones, mentiras.

Y después de escribir un par de párrafos con mi opinión general sobre éste, he decidido borrarlos. Y es que supongo que no me gustaría empezar con un estúpido best seller MI nuevo blog.

Aunque sigo siendo yo La chica Multipolar, gustosa he cedido el total poder del blog con el mismo nombre a Miss Carrusel... El porqué es obvio. No me dejó alternativa.

Borró todo y santas pascuas, Amén.

Ni siquiera sé si esto va a durar, si escribiré aquí más, o si lo tendré abandonado como todo lo demás. Sólo sé que estoy aquí, y que al fin y al cabo es interesante y excitante hacer algo por ti mismo, ¿no?

De momento será un blog privado, ¡Qué emoción! Nadie más que yo sabrá esta dirección. ¡Uh, qué romántico! (Del romanticismo propiamente dicho, claro) Pero tarde o temprano, saldrá a la luz.

¿Para qué escribimos si no es para ser leídos y criticados? Sí, también se aceptan criticas constructivas, claro, que para destruir os convertis en dioses, militares, caballeros, o políticos, o animales, o algo por el estilo.

Bienvenidos a mí, a yo. Espero que guste.