what have you done to me?

Es increíble su sonrisa.

Y cómo se conjuga su gesto con ella.

Que dure sólo una noche más

y no amanezca nunca.

Haz de mí lo que te plazca;

funde el metal precioso de mi ser

con tu aliento

dispara una de tus sonrisas directo

a mi pupila y mátame.

Que me revivan tus labios retadores

y dure sólo una noche más.

No lo imaginaríais. Es increíble.

Ms. B.T.

mentira

Parece que soñé. Lo que añoro; lo soñé.
A veces olvido que ya no te quiero.
Verdad.
Las palabras que hicimos nuestras, no las uséis.
No os atreváis. No tenéis derecho.
Nuestras.
Sublimar la rabia y no el dolor.
No sé si escondite o refugio
este ombligo sin dueño
corrompido al tratar de renegar.
Despojada.
Ni una partícula carente de desilusión.
Tan alto volé y me sostuviste.
Dijiste que nunca me dejarías caer.
Mentira.
La palabra de la noche, ya no sirve en la mañana.

Ms. B.T.

Entre verso y beso..

Leer poesía en sus labios. 

Morder cada parte de su

cuerpo.

Demoler sus miradas con

silencios.

Recorrerla con mis manos

muy lento.

Extenderme sobre ella 

y leernos.

Leer poesía en sus labios;

ojos;

mejillas;

cuello;

clavícula;

pecho;

ombligo;

pelvis;

muslos;

rodillas.

Para cada uno, un beso.  

Pues no existe nada en este mundo que se merezca más versos que su cuerpo.

Presencias..

Es verdad que he sentido su presencia.

Que he olido sus manos acariciando las mías, 

que he notado su cuerpo abrazándome en la noche,

que he palpado sus piernas entre mis sábanas de flores.

¡Que es verdad! ¡Que la he sentido!

El susurro de sus labios cortándose con los míos,

y la dicha de sus palabras inundándome de sueños. 

¡La siento, sí! ¡Y la he sentido!

Como se sienten los copos de lluvia 

en una noche de verano.

Escalofríos que me abrasan las entrañas.

qué invento más tonto el de marcar un día, uno solo para el amor

Cuán detestables todos esos que mueren de amor. Quizá un día lo fui también, no lo recuerdo. No se puede pretender recordar todas las vidas que han acontecido, ¿verdad? Qué cosa tan horrorosa y lacerante. Con lo admirable que resulta el don de olvidar (y más a placer). Las cosas que se infravaloran suelen ser las más importantes y viceversa. Cuán detestables todos esos que mueren de amor. Y si lo era, cuán detestable fui, cuánto me detestaría ahora si viajara en el tiempo y me conociera en el pasado. Por suerte, jamás me conoceré, me aborrecería tanto.. Detestaría que alguien muriera de amor por mi. O no, porque sería alguien a quien detestaría, no me importa que muera la gente a quien detesto. El amor ni es causa ni razón (uy, razón menos que nada, es lo que menos tiene que ver con el amor) de muerte, y si para ti lo es, te detesto. El amor es motivo,  o más, es justificación de vida. Hay que vivir de amor. "Pero duele". Ya. "Pero a veces no existe reciprocidad". Ya. "Pero yo soy de hielo y no quiero amar". ¡Fúndete! ¡Te detesto a ti también! Sin amor, vida no es vida. Es otra cosa, búscale un nombre tú, si no lo tienes. Mi vida es vida, lo ha sido siempre pero ahora lo sé. Y vivo de amor. 

A pesar de que no considero necesaria justificación por este escrito, la haré: Bueno no, mejor que (si alguien lo lee) me deteste por no compartir lo escrito o me ame por amar. Del odio hablaré otro día, quizá. Hoy había que limpiar el nombre del amor enturbiado por la festividad.

Ms. B.T.

Me gusta.

Me gusta porque no me gusta. 

Me gusta no conocerla, 

y el sabor de sus palabras de mujer fatal. 

Me gusta en mi subconsciencia; 

y allí no sólo me gusta, también me encanta. 

Me gusta porque la imagino diferente, 

porque idealizo su presencia. 

Me gusta que se haga tangible, 

pero no la quiero aún entera. 

Me gusta poco a poco, la quiero por partes;

me gusta saborear las cosas que me gustan. 

Me gusta que me guste porque me crea sensaciones. 

Me gusta espontánea 

y me encanta que me entienda. 

Me gusta su letra incluso sin haberla leído nunca;

me gusta si escribe porque me sabe a mí. 

Me gusta desconocida. 

Me gusta pensarla frágil 

pero inteligente y severa. 

Me gusta que me guste 

porque al gustarme ella 

me gusto de manera inconsciente, 

me gusto a través de ella. 

Es gustoso el gusto que me produce que me guste una persona de la que sé tan poco. 

Me gusta porque ya sueño conocerla entera. 

Si no duele lo suficiente es totalmente inútil.

No tengo prisa, puedo escribir algo más tarde.

Ya es algo más tarde, demasiado tarde. Escribo con los ojos cerrados, que es algo que he descubierto que se puede hacer con un teclado (con pílot es mucho más complicado). Cierro los ojos a la pantalla y a la vida, doy la vuelta a mi escritorio y dispongo las teclas del ordenador como me viene en gana. Las miro. Son oscuras. Abro los ojos y descubro que existen muchas teclas más, aunque yo únicamente utilice las letras y esa tecla vacía y alargada que anda por aquí abajo: el espacio. Despacio tecleo un espacio y otro y otro más. Espacio que se crea en mi subconsciencia y la adyacencia de la misma con mis impulsos desgastados es la que me obliga a mirar la pantalla para revisar las palabras que escribo. Si me viesen los vanguardistas... ¡Esto sí es escritura automática! ¡Hasta con los ojos cerrados!

Espacio y tiempo son dos expresiones que aluden al contexto en el que nos movemos. Un espacio sucio y corrompido. Un tiempo que se tambalea, que va rápido y después frena. Un contexto histórico que nos representa, y que a duras penas estudiarán los niños biónicos del siglo veintidós. 

Pensando en la utilidad de los sentimientos he descubierto que si algo no duele lo suficiente, es totalmente inútil, no sirve. Que sentir y doler son más parecidos de lo que pensamos. Que cuando hablamos de sentimientos sólo pensamos en dolor, en sufrimiento, angustia. Que nunca pensamos en los sentimientos de felicidad y alegría. Y es que para mí sentir es sinónimo de doler.

Ahí van un par de preguntas retóricas: ¿Es necesario sentir para vivir? ¿Es acaso imprescindible el dolor para demostrar la propia existencia? 

¿Cómo es posible que haya personas que olviden con tanta facilidad y que a otras nos quemen tanto los recuerdos? Esto creo que sí tiene respuesta. Es que si algo no se padece de forma precisa, es completamente inservible, insignificante. Y resulta que hay ciertos recuerdos que no duelen lo suficiente, y sin embargo, otros te destrozan la vida.

Ya no sé quién es mi plural cuando digo "nuestro".

estoy triste

lloro

las cortinas humean
soñando sin sueño

oscuras visiones
de-lirios siniestros

espérame

cuando muero de miedo
mis lágrimas susurran
resbalando y doliendo

triste vivo

muero










Las vanguardias me enseñaron que puede uno escribir y leer un poema como le venga en gana.
Esto es lo que ha salido de mis manos cuando las he puesto sobre el teclado. Cada cual que lea lo que quiera, que lo lea como quiera. Escribo libremente, y de forma libre deberíais leerme.